第八个晚上
从山顶下来的时候，太yAn已经落尽了。天从深蓝变成紫灰，又从紫灰变成墨黑，只有西边还剩一道暗红sE的线，细细的，像谁用炭笔在纸上轻轻划了一下。老城的巷子里亮起了灯，暗暗的，暖暖的，从一扇扇窗户里透出来。在石板路上铺成一小块一小块的光。那些赭hsE的墙在灯光里变成了深褐sE，那些深绿sE的窗户变成了黑sE，窗台上的花也看不清颜sE了，只剩下影影绰绰的轮廓。
e走在前面，那条红裙子的裙摆在她腿上蹭着，一步一晃。路灯照在她身上，那红sE在暖h的光里变成了暗红，像一朵在暮sE里慢慢收拢的花。Marjorie走在他旁边，那条黑裙子x1着光，只剩下她的轮廓，那金发在路灯下变成铜sE，一晃一晃的。
“饿了。”e说。
“嗯。”他说。
他们从老城穿出来，往海边走。巷子越来越窄，两边的墙越来越近，抬头看，天是一条窄窄的墨蓝sE，有几颗星星已经开始亮了。走到一条叫rueBonaparte的巷子，e停下来。那条巷子窄得只能两个人并肩走，石板路被磨得发亮，两边的墙是旧旧的赭hsE，墙上的藤蔓在夜风里轻轻摇着，叶子沙沙响。走到巷子口，能看见海了——不是白天的蓝，是黑的，深黑的，只有远处港口有几盏灯，一闪一闪的，像碎了的星星掉在水里。
“就这儿吧。”e说。
她走进去。巷子不长，走到底，眼前是一个小小的广场。广场不大，铺着石板，中间有一棵老树，树g粗粗的，树冠很大，在夜风里沙沙响。广场的东边是一道矮墙，墙外面就是海。海是黑的，深黑的，看不见浪，只能听见那声音，哗，哗，很慢，很稳，像在呼x1。
广场边上有一家餐馆"LaMerenda"。门是深棕sE的，旧旧的，门把手是铁的，被m0得发亮。门旁边挂着一盏小灯，圆圆的，玻璃罩子，光从里面透出来，在石板路上投下一小片暖hsE的光。没有招牌，没有菜单架，来过的人才知道这里。
e推开门，门轴吱呀响了一声，很轻。一个窄窄的走廊，墙上挂着老尼斯的黑白照片，那些照片旧得发h，边角卷起来。
里面不大，几张桌子，铺着白sE的桌布，厚厚的，垂到地上。墙是旧石头砌的，有些地方凸出来，有些地方凹进去，被灯光照着，那些凹凸的影子就在墙上晃。窗户开着，能看见那个小广场，能看见那棵老树，能看见矮墙后面的海。夜风从窗户吹进来，凉凉的，带着海的味道，把桌上的烛火吹得轻轻晃。
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